Victor Heringer è nato a Rio de Janeiro nel 1988 ed è scomparso nel 2018, pochi mesi prima di compiere trent’anni. Per il suo romanzo d’esordio, Gloria (7Letras, 2012), ha ricevuto il premio Jabuti, il più alto riconoscimento della letteratura brasiliana, e nel 2017 è stato incluso da Forbes nella lista “Under 30”. Dopo la sua tragica scomparsa Companhia das Letras, la più importante casa editrice del Brasile, ne ha ridato alle stampe l’intera produzione narrativa e poetica fra cui il suo secondo romanzo, O amor dos homens avulsos.

«Heringer ha avuto poco tempo da vivere, ma ha segnato un’intera generazione di scrittori e lettori».
O Globo

«L’opera che Victor Heringer lascia dietro di sé è sufficiente a collocarlo tra i grandi nomi della letteratura brasiliana contemporanea».
Scothilia

«Quando si legge qualcosa di nuovo in modo tanto genuino è difficile descriverlo, perciò spesso ci si accontenta di paragoni – e tuttavia, L’amore degli uomini soli è davvero un romanzo unico. È geniale come Cortázar o Nabokov, ellittico come Grace Paley, divertente come Donald Barthelme. Non appena lo si finisce di leggere, il desiderio è quello di incontrare subito il giovane che l’ha scritto, stringergli vigorosamente la mano e congratularsi con lui per l’inizio di una brillante carriera. Ma Victor Heringer non c’è più. Ha lasciato questo splendido libro dietro di sé».
Zadie Smith

«La sua accurata comprensione della lingua, che dimostra un’idea completa di ritmo e sonorità che sembra quasi intuitiva, rivela una voce che manca anche agli autori più esperti».
Folha de São Paulo

La temperatura di questo romanzo è sempre superiore ai 31 °C. L’umidità relativa dell’aria non scende mai sotto il 59%.
Il vento non oltrepassa mai i 6 km/h, in nessuna direzione.

Il mare è molto lontano.

In principio, il nostro pianeta era caldo, giallognolo e odorava di birra marcia. Il terreno era sporco di un fango bollente e appiccicoso. Le periferie di Rio de Janeiro furono la prima cosa ad apparire nel mondo, ancora prima dei vulcani e dei capodogli, prima che il Portogallo ci invadesse, prima che Getúlio Vargas facesse costruire le case popolari. Il quartiere di Queím, dove sono nato e cresciuto, è uno di questi suburbi. Annidato tra Engenho Novo e Andaraí, si è plasmato con quell’argilla primordiale che si è aggregata in diverse forme: cani randagi, mosche e collinette, una stazione ferroviaria, mandorli e baracche e palazzetti, baretti e arsenali di guerra, mercerie e chioschi della lotteria e un terreno enorme riservato al cimitero. Ma tutto era ancora vuoto: mancava la gente.

Non ci volle molto. Le strade misero insieme tanta di quella polvere che l’uomo non ebbe altra scelta se non quella di cominciare a esistere, per spazzarla via. E poi, verso sera, sedersi nel portico di casa e lamentarsi della povertà, parlare male degli altri e guardare i marciapiedi scoloriti dal sole, gli autobus di chi torna dal lavoro che sporcano di nuovo tutto quanto.